Autophony

Pets are prone to it. As are grandchildren. And the little birdies and kittens You bring in from the cold. All you can do is rage - in impotent disbelief, And sorrow, and anger, and desire, and hope, And go through what they call the four Stages of grief, but what man was so heartless To coolly count while a woman smashed Her bangles on her wrists, fresh-widowed? But it’s a tendency we cannot avoid, And while we may clamour, in foolish lust For the hanging or shooting or electrocution Of someone we have been taught to fear; Our own papa or hubby or Sox or Puppy We were never taught. Oh yes, there it is In the Vedas and Quran and the Confucian texts And maybe we could use it for our own time, But for papa or hubby or Sox or Puppy We never could learn, never could be taught. All you get is vague notions that are inadequate, So inadequate, to fill that rising emptiness Called life hereafter. And yet we fill it and ‘move on’ till someone else expresses, unwantedly, T...

கிராமத்தெரு அதுத்தெரு மட்டுமா? காளைகல் எழுந்திருக்கவேண்டும் என் காரை முன்னாடி ஷென்ற விட குழந்தைகல்க ன்னாடியை சுளுக்கி தன் குறும்பெடுத்த முகங்களைப் பார்துச் சிரிக்கிறார்கல் பசுமாடுகல் நடந்து கொண்டிருக்கின்றனர் அவருடன் அவர் குளம்புகளில்ம ண்கட்டிகல்ஒ ரே நிமிடத்தில்கா ரின் டையரின் குறிகளை மண்ணோட மண்ணாக்கின்றனர் சீட்டாடிக்கொண்டு இருக்கிற‌ பெரியவர்கள் அவரின் ஒரு விசித்திரப்பா ர்வை என் பக்கத்தில் உட்கார்ந்த என் பொண்டாட்டிமேல் ஒரு வயசானவர்ந டுத்தெரில் படுத்துக்கொண்டு ஆதவனுக்கு தன் முதுகைக் காமிக்கிரார் யாரு அவரைத் தூக்கி வரண்டாவில் இருக்கும் பென்ச்சில் விடுவார்? விடு.  ஒரு அழகி ரோஜானிறம் ஆடையில் ஒரு உடைந்துப்போன குடிசையில் உள்ளச்சென்றாள், ஒரு வீர நாய் குர‌க்கிறது, ஒவ்வொருக் குரையில் பின்னாடி சென்றுகிறடு... கிராமத்தெரு அதுத்தெரு மட்டுமா (A translation of Ajaya Mahala's 'Village Street' below.) [19:47, 11/16/2016] +91 93222 73136: village street are they streets? bullocks have to get up to let my car go children bend the mirror to see their na...

whispering through the autumn chill in the eddy of yellowing leaves, those old, old words haunt again -- I sigh at the unworn mangalsutra and slide the drawer back in place.

हाँ युद्ध आवश्यक है। किन्तु न मेरी पत्नी विधवा हो, न मेरे सन्तान अनाथ। मेरे माता पिता अपने जीवन का अन्तिम पड़ाव मेर पासिंग आउट परेड के सॅल्यूट वाले फोटो को देख, सिसक सिसक के न बिताएँ। युद्ध तो आवश्यक हैं। पर मेरा कैरियर भी आवश्यक है। वह यू एस का वीज़ा, वह वी पी का ओहदा वह थाइलैंड का ... जो भी थाइलैंड में होता है। और वह पाँच करोड का फ्लैट सागर किनारे। आवश्यक है, आवश्यक है युद्ध। मेर जानता हूूँ कि सिपाही सियाचेन में ठण्ड और तूफान से जूझते या एल ओ सी पर अचानक गोलीबारी से या आतंकियों से निर्भय भिडकर राष्ट्र के रक्षा में अमर हो जाते हैं, पर मेरा उत्तरदायित्व भी मैंने निभाया है और फेसबुक एवं ट्विटर पर सदैव कोटि कोटि श्रद्धाँजली अर्पित की है। युद्ध तो आवश्यक हैं। परन्तु यह मेरे भाग्य में नहीं कि सीमा पर सुबह के तीन बजे ठण्डा चाय का प्याला पकडे नीन्द से जिहाद लडूूँ, न बाॅडीं आर्मर पहनकर (अगर मिल जाए) रेग़िस्तान पर तपती धूप से क्रूसेड करने निकल पडूँ। और किसी यू एन शान्ति मिशन में रुवान्डा की सैर करना तो भूल ही जाओ। हम गोवा से काम चला लेंगे। पर हाँ युद्ध...

"Clear off” they said, "no space for beggars, VIP movement is on, move on, move on” So we moved on, and that wasn’t such a problem for we’re the flotsam, the jetsam, the unwanted c/o footpath; we’re the ones with the tangled hair and the red-eyed looks outside Gucci stores hoping for a tenner that’ll get us a tin of shoe-polish that’ll keep the hunger away until you throw away that stale wadapao. No problem, we’ll clear off. This is one half of a tapestry poem with Shernaz Wadia, first published at  RateMyLiterature.com . View the full tapestry here . What is tapestry poetry?

All they need is a young mind, raw from within and hurt by the deep scars of history. Some come as india ink on paper - called Koran, or Bible or Geeta— indoctrinated into the brain by incessant repetition. Some as the chants of priests and monks, in strange intonations often accompanied by incense. Or blasted from loudspeakers, a call to arms against imagined foes. They all leave scars, fresh for a new generation to be inked. Not everything requires a sterilised steel needle. This is one half of a tapestry poem with Shernaz Wadia, first published at  RateMyLiterature.com . View the full tapestry here . What is tapestry poetry?

This summer I made a bonfire of my loves. Beneath the pregnant clouds and still air Of the sweltering nights, as the breeze died, My remembrances of us together - yellow Like the oleander, thespesia and laburnum - I let them burn, and lend themselves to the ash. They scatter as the rising wind whistles, playing Chinese whispers with the fresh-leaved trees; The dust has a new smell: rain at last, rain at last! This is one half of a tapestry poem with Shernaz Wadia, first published at RateMyLiterature.com  and republished at  tapestrypoetry.webs.com . View the full tapestry here . What is tapestry poetry?